Azul Mar Eterno

Asómate a mi mar.
Confunde su azul con el cielo.
Mar traquilo y sosegado.
Mar Eterno.

SE BAÑAN EN MI MAR

domingo, 31 de julio de 2011

NOCHES DE CERVEZA

Cuando la cerveza riega las palabras
y la noche se harta de estulticias,
asoman los gritos de los náufragos.

Ya no hay mares de olas humildes,
solo mareas que inundan
las gargantas de los istmos.

Y hoy declaman las paredes
la rebeldía de su boca:
que si no puede contarlo,
no quiere amarla*...

...Y regurgito los versos que me trago
cada noche de cerveza,
cada día de mordiscos,
cada minuto de tierra.


Si no puede contarlo,
no quiere amarla...

...Y yo no puedo
levantarte campanarios,
ni acompañar tus esquelas,
ni dibujar con los dientes  
en tu mesilla de noche                                              
una rosa de madera.                           
                              

  *  http://batania.blogspot.com/2011/07/si-no-puedo-contarlo-no-quiero-amarla.html

Gracias, Batania, por tus versos.
Gracias, querido Leo, por tus siempre oportunas sugerencias.

jueves, 28 de julio de 2011

LA HERIDA

 apatía de roca

éxodo de gacela

carcajada hueca

llaga de desdén

mirada de tumba

oropel arrodillado

distancia de plutonio

lastre de vientre estéril



De repente,                  

      la herida.




sábado, 23 de julio de 2011

VERSOS IMPOSIBLES

Él caminaba calle abajo
y cielo arriba. Sus ojos
miraban con la infancia
de los árboles desnudos.
Sus manos suspiraban
entre nubes de deseo.

Bebimos gin-tonics con Carver
en el café de los sábados
y escribimos a tres
los versos imposibles
de los años distantes.


Un hilo rojo manchó
su sonrisa de nieve.
Se perdió con la tarde.


domingo, 17 de julio de 2011

MI MADRE


Ella mira tras la ventana.
Las palomas como gárgolas
lloran en el tejado.
Toda la tristeza que la viste
lleva olor de valeriana.

Mi madre,
que bailó con las orquídeas
en pérgolas de primavera
y diseñó olas amarillas
para sus pies descalzos.
Mi madre,
que desalojó los fantasmas
de todos mis armarios
para llenar los estantes
con fruta madura.
Mi madre,
solo sabe -ahora- contar
del diez al cero las nubes
y fundirse lentamente
como granizo en agosto.

Ella mira tras la ventana.
Al este,
nace la luz.

sábado, 16 de julio de 2011

MEMBRILLOS

Membrillero - Antonio López



Nos cuenta la piel
que se arrugó en el último otoño
- cortaba en dos
un membrillo. Su olor
dulce
aún humeaba  
en las axilas-

Al alba,
en la hora imprecisa de los sueños,
la imagen en el espejo
rasgaba la noche
devolviendo el destello
de los senos  del primer cuadrante
de un cuerpo
sin estrenar.



miércoles, 13 de julio de 2011

SI LLOVIERA


Si lloviera...
Si la tormenta arrastrara
ese picoteo de gaviotas en la cabeza,
ese caminar de cucarachas por los ojos,
esa náusea de magnolias putrefactas en el estómago…

Si lloviera...
Si la tormenta, al fin, arrastrara
las piedras de todos los caminos
en las que
una                        y otra                    y otra vez
absurdamente
tropezamos...

Si lloviera…

domingo, 3 de julio de 2011

BLOG EN BARBECHO



Me voy una semana a Rouen, a casa de mi Ame preciosa.
A disfrutarla, a acompañarla....a visitar su hermosa ciudad...
A leer, a escribir, a corregir y ordenar los poemas de  Manual para entender las distancias...a reposar...a re-sembrarme...

Os quiero!!!

viernes, 1 de julio de 2011

DISTANCIAS DE AÑOS LUZ



Subes a una loma y oteas
sin la explicitud de las águilas,
con mirada de universo
y los bolsillos llenos de piedras.


Ya nada es lo mismo
en distancias de años luz.

Minúsculos seres plagian vidas
y simulan ser savia y flor
en los pastos de las regiones rubias
de los hombres sin espinas.

Solo el agua mantiene
la norma infinitesimal de la lluvia
en los terrenos abonados
por dioses de papel.


En cambio, yo, aquí, en el llano,
veo cómo te alzas
libre                       fotón                         etéreo


y un calor de pájaro nocturno
sobrevuela mis mejillas.